De cette scène VI d’Horace (Pierre Corneille) me reste le souvenir d’une heure très longue, tout entière consacrée à commenter la fameuse réplique (qu’il mourût ou qu’un prompt désespoir alors le secourût). Alors, en 5ème, au lycée Charlemagne, on connaissait son imparfait du subjonctif. Des années plus tard, passant le bac, sur je ne sais quel document, j’ai découvert ce que mon professeur de français de 5ème avait noté à mon sujet : enfant puéril. La moindre des choses, on en conviendra. De l’enseignement de cet homme-là, je ne conserve aujourd’hui qu’une contrepèterie : la danseuse au long cou glissait sur la piscine (je vous laisse chercher). Encore merci.

Le lendemain des élections 2009 aux États-Unis d’Amérique, à un océan de là, rue de Charonne, devant l’épicier ouvert non-stop, un homme ici et pourtant d’ailleurs, chantonnait et dansottait au rythme d’une prière chamanique : "Obama, Oh, Bama, Bama, Obama…" Derrière lui, un grand jeune homme les boucles au vent souriait grand. A ses côtés, un vieil homme le regardait comme s’il voyait les siècles défiler en avant. Il souriait aussi. Et devant lui, moi qui ne le connais pas, qui n’ai pas su résister à l’appel des petites et grandes joies, et qui donc ai esquissé quelques pas rythmés par sa prière.